DÁ A SURPRESA DE SER

Dá a surpresa de ser.

É alta, de um louro escuro.
Faz bem só pensar em ver
Seu corpo meio maduro.

Seus seios altos parecem
(Se ela estivesse deitada)
Dois montinhos que amanhecem
Sem ter que haver madrugada.

E a mão do seu braço branco
Assenta em palmo espalhado
Sobre a saliência do flanco
Do seu relevo tapado.

Apetece como um barco.
Tem qualquer coisa de gomo.
Meu Deus, quando é que eu embarco?
Ó fome, quando é que eu como?

(Fernando Pessoa)

ANJO ÉS

Anjo és tu, que esse poder

Jamais o teve mulher,

Jamais o há-de ter em mim.

Anjo és, que me domina

Teu ser o meu ser sem fim;

Minha razão insolente

Ao teu capricho se inclina,

E minha alma forte, ardente,

Que nenhum jugo respeita,

Cobardemente sujeita

Anda humilde a teu poder.

Anjo és tu, não és mulher.

Anjo és. Mas que anjo és tu?

Em tua frente anuviada

Não vejo a c’roa nevada

Das alvas rosas do céu.

Em teu seio ardente e nu

Não vejo ondear o véu

Com que o sôfrego pudor

Vela os mistérios de amor.

Teus olhos têm negra a cor,

Cor de noite sem estrela;

A chama é vivaz e é bela,

Mas luz não tem. – que anjo és tu?

Em nome de quem vieste?

Paz ou guerra me trouxeste

De Jeová ou Belzebu?

Não respondes – e em teus braços

Com frenéticos abraços

Me tens apertado, estreito!...

Isto que me cai no peito

Que foi?... Lágrima? – Escaldou-me…

Queima, abrasa, ulcera… Dou-me

Dou-me a ti, anjo maldito,

Que este ardor que me devora

É já fogo do precito,

Fogo eterno, que em má hora

Trouxeste de lá… De donde?

Em que mistérios se esconde

Teu fatal, estranho ser!

Anjo és tu ou és mulher?

Almeida Garrett [1799 – 1854]

(Folhas Caídas, 1853)



O POEMA

Um poema cresce inseguramente

na confusão da carne.

Sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,

talvez como sangue

ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência

ou os bagos de uva de onde nascem

as raízes minúsculas do sol.

Fora, os corpos genuínos e inalteráveis

do nosso amor,

rios, a grande paz exterior das coisas,

folhas dormindo o silêncio

- a hora teatral da posse.

E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.

Insustentável, único,

invade as casas deitadas nas noites

e as luzes e as trevas em volta da mesa

e a força sustida das coisas

e a redonda e livre harmonia do mundo.

- Em baixo o instrumento perplexo ignora

a espinha do mistério.

- E o poema faz-se contra a carne e o tempo.

HERBERTO HELDER (1930)

Poesia Toda

ÉS BELA

És bela, sim, quando, corando, foges

Dum beijo perseguida;

Ou quando cedes com mais pejo ainda,

Mas na luta vencida.

És bela, sim, quando, banhada em lágrimas,

Soltas mimosas queixas;

Ou quando, comovida por maus prantos,

Já ameigar-te deixas.

És bela, sim, à luz do Sol nascente

Regando tuas flores,

Ou com os olhos no ocaso e o pensamento

No país dos amores.

És bela sempre, e o mesmo fogo acendes

No coração do poeta;

És bela sempre, ó linda flor do prado,

Ó mimosa violeta.

Júlio Dinis (1839 – 1871)

IDILIO

Quando nós vamos ambos, de mãos dadas,
Colher nos vales lírios e boninas,
E galgamos dum fôlego as colinas
Dos rocios da noite inda orvalhadas;

Ou, vendo o mar das ermas cumeadas
Contemplamos as nuvens vespertinas,
Que parecem fantásticas ruínas
Ao longo, no horizonte, amontoadas:

Quantas vezes, de súbito, emudeces!
Não sei que luz no teu olhar flutua;
Sinto tremer-te a mão e empalideces

O vento e o mar murmuram orações,
E a poesia das coisas se insinua
Lenta e amorosa em nossos corações.

Antero de Quental ( 1842-1891)

O DESTINO DOS AMANTES

Dissipa-se, no longo nevoeiro, a cintilação de um archote,

um rasto de imponderáveis amantes.

Quem por eles clama, clama em vão.

Já os pulsos se abriram para a desolação da terra.

Estes rios não são os seus rios.

E esta água mutilada,

esta luz que fere o amplo pátio dos invernos é a sua água, a sua luz.

Onde o raio despedaça os ténues fios do amor

uma inesperada palavra assume o desastre.

Amaram-se e perderam-se.

De pé, sobre o convés, contemplarão o fim dos navios.

O albatroz descreve os vultos imensos da saudade.

Há, sobre o olhar dos condenados,

uma aflição de sombras,

quando o sol se afasta para os seus domínios.

A sedução dos frutos é a sedução da morte e,

seduzidos, eles demandaram o grande vale.

Um arco de som vibra eternamente no centro da tempestade.

Eles voltam-se para fora,

para a unânime certeza da escuridão do mundo.

A alma parte.

JOSÉ AGOSTINHO BAPTISTA (1948)

Biografia

A MINHA HISTÓRIA

A minha história é simples

A tua, meu Amor,

É bem mais simples ainda:

"Era uma vez uma flor.

Nasceu à beira de um Poeta..."

Vês como é simples e linda?

(O resto conto depois;

Mas tão a sós, tão de manso,

Que só escutemos os dois.)

SEBASTIÃO DA GAMA

Cabo da Boa Esperança

Ó MÃE

Ó Mãe violada pela noite, deposta, disposta

agora entre águas e silêncios.

Nada te acorda - nem as folhas dos ulmos,

nem os rios, nem os girassóis,

nem a paisagem arrebatada.

- Espero do tempo novo todos os milagres,

menos tu.

Corres somente no meu sangue memoriado

e sobes, carne das palavras outra vez

imperecíveis e virgens.

- Do tempo jovem espero o vinho e o pólen,

outras mãos mais puras

e mais sagazes,

e outro sexo, outra voz, outro gosto, outra virtude

inteligente.

- Espero cobrir-te novamente de júbilo, ó corola do canto.

Mas tu estarás mais branca com a boca selada

pelas pedras lisas.

E sei que terei o amor e o pão e a água

e o sangue e as palavras e os frutos.

Mas tu, ó rosa fria,

ó odre das vinhas antigas e limpas?

Do tempo novo espero

o sinal ardente e incorrupto,

mas levo os dedos ao teu nome prolongado,

ó cerrada mãe, levo

os dedos vazios - ­

e a tua morte cresce por eles totalmente.

HERBERTO HELDER (1930)

Poesia Toda

TU MANDASTE-ME DIZER

Tu mandaste-me dizer
Que tornavas novamente
Quando viesse a tardinha;
E eu, para mais te prender,
- Nesse dia...

Pintei de negro os meus olhos
E de roxo a minha boca.
As rosas eram aos molhos
Para a noite rubra e louca!

Entornei sobre o meu corpo,
- Que fora delgado e belo!
O perfume mais estranho e mais subtil;
E um brocado roxo e verde
Envolveu a minha carne
Macerada e varonil.
Os meus ombros florentinos,
Cobertos de pedraria,
Eram chagas luminosas
Alumiando o meu corpo
Todo em febre e nostalgia.
Nas minhas mãos de cambraia,
As esmeraldas cintilavam;
E as pérolas nos meus braços,
Murmuravam...
Desmanchado, o meu cabelo,
Em ondas largas, caía,
Na minha fronte
Ligeiramente sombria.

Estava pálido e dir-se-ia
Que a palidez aumentava
A minha grande beleza!

Na minha boca ondulava
Um sorriso de tristeza.

A noite vinha tombando.

E, como tardasses,
Fiquei-me, sentado, olhando
O meu vulto reflectido
No espelho de cristal;

E afinal,
Nem frescura, nem beleza,
No meu rosto descobri!

- Ó morte, não me procures!
E tu, meu amor, não venhas!...
- Eu já morri. 

ANTÓNIO BOTTO

(Canções)

A COROA DE ROSAS

A fim, oculto amor, de coroar-te,
de adornar tuas tranças luminosas,
uma coroa teci de brancas rosas,
e fui pelo mundo afora, a procurar-te.

Sem nunca te encontrar, crendo avistar-te
nas moças que encontrava, donairosas,
fui-as beijando e fui-lhes dando rosas
da coroa feita com amor e arte.

Trago, de caminhar, os membros lassos,
acutilam-me os ventos e as geadas,
já não sei o que são noites serenas…

Sinto que vais chegar, ouço-te os passos,
mas ai! nas minhas mãos ensangüentadas
uma coroa de espinhos trago apenas!

(Eugénio de Castro)

NAVEGAR

Navega, descobre tesouros,
mas não os tires do fundo do mar,
o lugar deles é lá.

Admira a Lua,
sonha com ela,
mas não queiras trazê-la para Terra.

Goza a luz do Sol,
deixa-te acariciar por ele.
O calor é para todos.

Sonha com as estrelas,
apenas sonha,
elas só podem brilhar no céu.

Não tentes deter o vento,
ele precisa correr por toda a parte,
ele tem pressa de chegar sabe-se lá onde.

As lágrimas?
Não as seques,
elas precisam correr na minha, na tua, em todas as faces.

O sorriso!
Esse deves segurar,
não o deixes ir embora, agarra-o!

Quem amas?
Guarda dentro de um porta jóias, tranca, perde a chave!
Quem amas é a maior jóia que possuis, a mais valiosa.

Não importa se a estação do ano muda,
se o século vira, conserva a vontade de viver,
não se chega a parte alguma sem ela.

Abre todas as janelas que encontrares e as portas também.
Persegue o sonho, mas não o deixes viver sozinho.
Alimenta a tua alma com amor, cura as tuas feridas com carinho.

Descobre-te todos os dias,
deixa-te levar pelas tuas vontades,
mas não enlouqueças por elas.

Procura!
Procura sempre o fim de uma história,
seja ela qual for.

Dá um sorriso àqueles que esqueceram como se faz isso.
Olha para o lado, há alguém que precisa de ti.
Abastece o teu coração de fé, não a percas nunca.

Mergulha de cabeça nos teus desejos e satisfá-los.
Agoniza de dor por um amigo,
só sairás dessa agonia se conseguires tirá-lo também.

Procura os teus caminhos, mas não magoes ninguém nessa procura.
Arrepende-te, volta atrás,
pede perdão!

Não te acostumes com o que não te faz feliz,
revolta-te quando julgares necessário.
Enche o teu coração de esperança, mas não deixes que ele se afogue nela.

Se achares que precisas de voltar atrás, volta!
Se perceberes que precisas seguir, segue!

Se estiver tudo errado, começa novamente.
Se estiver tudo certo, continua.

Se sentires saudades, mata-as.
Se perderes um amor, não te percas!
Se o achares, segura-o!

Circunda-te de rosas, ama, bebe e cala.
"O mais é nada".

(Fernando Pessoa)

METADE

Que a força do medo que tenho

Não me impeça de ver o que anseio

Que a morte de tudo em que acredito

Não me tape os ouvidos e a boca

Porque metade de mim é o que eu grito

Mas a outra metade é o silêncio

Que a música que ouço ao longe

Seja linda, ainda que tristeza

Que a mulher que eu amo

Seja para sempre amada

Mesmo que distante

Porque metade de mim é partida

Mas a outra metade é saudade

Que as palavras que eu falo

Não sejam ouvidas como prece

Nem repetidas com fervor

Apenas respeitadas

Como a única coisa

Que resta a um homem

Inundado de sentimentos

Porque metade de mim é o que ouço

Mas a outra metade é o que calo

Que essa minha vontade de ir embora

Se transforme na calma

E na paz que eu mereço

E que essa tensão

Que me corrói por dentro

Seja um dia recompensada

Porque metade de mim é o que penso

Mas a outra metade é um vulcão

Que o medo da solidão se afaste

E que o convívio comigo mesmo

Se torne ao menos suportável

Que o espelho reflita

Em meu rosto um doce sorriso

Que eu me lembro ter dado na infância

Porque metade de mim

É a lembrança do que fui

Mas outra metade eu não sei

Que não seja preciso

Mais do que uma simples alegria

Para me fazer aquietar o espírito

E que o teu silêncio

Me fale cada vez mais

Porque metade de mim é abrigo

Mas a outra metade é cansaço

Que a arte nos aponte uma resposta

Mesmo que ela não saiba

E que ninguém a tente complicar

Porque é preciso simplicidade

Para faze-la florescer

Porque metade de mim é plateia

E a outra metade é canção

E que a minha loucura

Seja perdoada

Porque metade de mim

É amor

E a outra metade

Também

(Ferreira Gullar)

SOU MULHER

Sou um vento que vaga...
Envolvendo todo o seu ser.
Sou como a lua no céu claro,
Com segredo a esconder...
Sou vaidosa e impetuosa,
Na minha maneira de ser.
Sou sincera e carinhosa,
Para quem de fato merecer.
Sou romântica e talentosa,
Faço da vida uma reflexão.
Mas às vezes sou impiedosa,
Com quem fere meu coração.
Aprecio a beleza das rosas,
Que me trazem inspiração.
Deleito em versos e prosas,
Para alimentar minha emoção!
Sou sensível e sonhadora,
Sou leal a quem me quer.
Não sou anjo ou pecadora...
Sou somente uma mulher!...

Lydia Ametista (SAPHIRA'S)

AUTOPSICOGRAFIA

O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente.

 

E os que lêem o que escreve,

Na dor lida sentem bem,

Não as duas que ele teve,

Mas só a que eles não têm.

 

E assim nas calhas de roda

Gira, a entreter a razão,

Esse comboio de corda

Que se chama o coração.

 

FERNANDO PESSOA (1888-1935)

Ficções do Interlúdio

CANÇÃO DA MANHÃ

como os estranhos pássaros nascidos em sua boca

como os rios que te correm entre os olhos

como as esmeraldas que formam as asas dos teus ombros

como os longos ramos da árvore do sono do teu braço

como o grande espaço em que o teu corpo repousa

deitado na tua própria mão

como a tua sombra idêntica à nuvem

que se encontra com o mar

assim é a presença que de ti tenho

nas noites em que o fogo se acende

nas montanhas longínquas e fulgurantes

quando os meus passos me projectam

para os mais elevados cumes solitários

quando o sangue canta

através do aço vibrante do meu corpo

levando-me ao longo do caminho de flores rubras

que tu plantaste

assim é o desejo de te encontrar

nascida nas minhas mãos

erguida como torre duma catedral perdida

envolta na minha boca

caminhando comigo

pela estrada que nossos pés abrirão triunfantes

MÁRIO HENRIQUE LEIRIA (1923 – 1980)

A Única Real Tradição Viva

Antologia da Poesia Surrealista Portuguesa

 (organização d. Perfecto E. Cuadrado)

TRADIÇÃO VIVA

No país no país no país onde os homens

são só até ao joelho

e o joelho que bom é só até à ilharga

conto os meus dias tangerinas brancas

e vejo a noite Cadillac obsceno

a rondar os meus dias tangerinas brancas

para um passeio na estrada Cadillac obsceno

e no país no país e no país país

onde as lindas lindas raparigas são só até ao pescoço

e o pescoço que bom é só até ao artelho

ao passo que o artelho, de proporções mais nobres,

chega a atingir o cérebro e as flores da cabeça,

recordo os meus amores liames indestrutíveis

e vejo uma panóplia cidadã do mundo

a dormir nos meus braços liames indestrutíveis

para que eu escreva com ela, só até à ilharga,

a grande história de amor só até ao pescoço

e no país no país que engraçado no país

onde o poeta o poeta é só até à plume

e a plume que bom é só até ao fantasma

ao passo que o fantasma – ora aí está ­-

não é outro senão a divina criança (prometida)

uso os meus olhos grandes bons e abertos

e vejo a noite (on ne passe pas)

diz que grandeza de alma. Honestos porque.

Calafetagem por motivo de obras.

É relativamente queda de água

e já agora há muito não é doutra maneira

no país onde os homens são só até ao joelho

e o joelho que bom está tão barato

MÁRIO CESARINY (1923 – 2006)

A Única Real Tradição Viva

Antologia da Poesia Surrealista Portuguesa

(organização de Perfecto E. Cuadrado)