O DESTINO DOS AMANTES

Dissipa-se, no longo nevoeiro, a cintilação de um archote,

um rasto de imponderáveis amantes.

Quem por eles clama, clama em vão.

Já os pulsos se abriram para a desolação da terra.

Estes rios não são os seus rios.

E esta água mutilada,

esta luz que fere o amplo pátio dos invernos é a sua água, a sua luz.

Onde o raio despedaça os ténues fios do amor

uma inesperada palavra assume o desastre.

Amaram-se e perderam-se.

De pé, sobre o convés, contemplarão o fim dos navios.

O albatroz descreve os vultos imensos da saudade.

Há, sobre o olhar dos condenados,

uma aflição de sombras,

quando o sol se afasta para os seus domínios.

A sedução dos frutos é a sedução da morte e,

seduzidos, eles demandaram o grande vale.

Um arco de som vibra eternamente no centro da tempestade.

Eles voltam-se para fora,

para a unânime certeza da escuridão do mundo.

A alma parte.

JOSÉ AGOSTINHO BAPTISTA (1948)

Biografia

A MINHA HISTÓRIA

A minha história é simples

A tua, meu Amor,

É bem mais simples ainda:

"Era uma vez uma flor.

Nasceu à beira de um Poeta..."

Vês como é simples e linda?

(O resto conto depois;

Mas tão a sós, tão de manso,

Que só escutemos os dois.)

SEBASTIÃO DA GAMA

Cabo da Boa Esperança

Ó MÃE

Ó Mãe violada pela noite, deposta, disposta

agora entre águas e silêncios.

Nada te acorda - nem as folhas dos ulmos,

nem os rios, nem os girassóis,

nem a paisagem arrebatada.

- Espero do tempo novo todos os milagres,

menos tu.

Corres somente no meu sangue memoriado

e sobes, carne das palavras outra vez

imperecíveis e virgens.

- Do tempo jovem espero o vinho e o pólen,

outras mãos mais puras

e mais sagazes,

e outro sexo, outra voz, outro gosto, outra virtude

inteligente.

- Espero cobrir-te novamente de júbilo, ó corola do canto.

Mas tu estarás mais branca com a boca selada

pelas pedras lisas.

E sei que terei o amor e o pão e a água

e o sangue e as palavras e os frutos.

Mas tu, ó rosa fria,

ó odre das vinhas antigas e limpas?

Do tempo novo espero

o sinal ardente e incorrupto,

mas levo os dedos ao teu nome prolongado,

ó cerrada mãe, levo

os dedos vazios - ­

e a tua morte cresce por eles totalmente.

HERBERTO HELDER (1930)

Poesia Toda