TODAS
as verdades aguardam em todas as coisas,
Não
apressam a sua entrega nem a ela resistem,
Não
precisam de fórceps do obstetra,
O
insignificante vale para mim tanto como o resto,
(O
que é mais ou menos que um contacto?)
A
lógica e os sermões jamais convencem,
O
orvalho da noite cala mais fundo na minha alma.
(Só
é assim o que se torna evidente para o homem e a mulher,
Só é
assim o que ninguém nega.)
Um
minuto e uma gota de mim acalmam a minha mente,
Creio
que a gleba húmida se transformará em amantes e em luz,
E
que a carne de um homem ou mulher é compêndio dos compêndios,
E
que no sentimento que partilham há um cimo e uma flor,
E
que a partir dessa lição proliferarão infinitamente até que tudo seja criado,
E
até que um e todos nos deliciem, e nós a eles.
WALT WHITMANN (1819-1889)
Canto
de Mim Mesmo
(tradução de José Agostinho
Baptista)
...no sentimento que partilham há um cimo é uma flor...adorei!!!!
ResponderEliminar